T-shirts

On essaie à chaque fois de l'empêcher, on pense trouver une « méthode » pour que la situation ne se reproduise pas, mais elle revient toujours. Cinquante ans de bureautique n'ont pas trouvé de solution, parce que même avec les meilleures intentions, on finit toujours par se retrouver pris par l'exaltation de la rédaction, et notre document si propre prend sans qu'on s'en rende compte un nom monstrueux, l'incarnation verbale de l'atelier bordélique du peintre Francis Bacon et, épuisé mentalement par l'acte créateur, on finit par envoyer la mauvaise version à la publication, ce qui nous redonne l'impulsion, sincère cette fois, de trouver une « méthode » pour que la situation ne reproduise pas.

Jamais elle ne restait longtemps au même endroit. La chambre à soi, elle l'avait cherché dans toutes les villes, dans les appartements en colocation, chez sa mère, dans les chambres d'amis en vacances. Mais chaque fois la vie finissait par se déverser sur le plancher, dans le lit, dans ses valises, dans sa tête. Elle était partie cette fois-ci dans une roulotte au fin fond d'un rang. La dernière fois, espérait-elle Rien ne pourrait plus jamais l'empêcher d'écrire. La nuit était tombée, elle entendait hurler au loin, des loups ou des coyotes, qu'est-ce qu'elle pouvait bien en savoir. Mais elle sentait aussi l'appel monter. Pas de la lune, pas de la forêt. Non. L'appel de la rue St-Laurent, des clubs, de l'électro, du party sans fin où tout devient possible. Vinyle métallique appliqué sur t-shirt de marque Blank.